“El Ratoncito Pérez se popularizó a finales del siglo XIX de la mano del padre Luis Coloma, un académico jesuita que por aquel entonces era consejero de la Corona y al que le encargaron escribir un cuento para el pequeño Alfonso XIII cuando se le cayó un diente de leche”.

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Cenicienta: Los orígenes de la adorable Cenicienta no fueron tan adorables en su versión original. Toda la crueldad que la pobre Cenicienta tuvo que sufrir en manos de su dominante madrastra quizás fue bien merecida. En las versiones más antiguas de la historia, la un poco más siniestra Cenicienta consigue asesinar a su primera madrastra para que su padre se case con el ama de llaves. Supongo que Cenicienta no contaba con que las seis hijas de la ama de llaves se mudaran a la casa o con la interminable lista de deberes que eso implicaba.
La Bella Durmiente: En la versión original de la historia, no es el beso de un apuesto príncipe el que despierta a la Bella Durmiente, sino los tiernos codazos de sus gemelos recién nacidos. Mientras estaba inconsciente, la princesa fue embarazada por un monarca, y despertó solo para darse cuenta de que era madre de dos niños. Entonces, de repente el “hijito de papá” de la Bella Durmiente retorna triunfante y le promete enviar a alguien para recogerla a ella y a los niños, olvidando convenientemente mencionar que era casado. Cuando el trío fue llevado eventualmente al palacio, la esposa del Rey intentó matarlos a todos, pero fue frustrada por el Rey. Al final, la Bella Durmiente se casa con el hombre que la violó, y viven felices para siempre.
Blancanieves: Al final de la versión original alemana, escrita por los hermanos Grimm, la perversa reina es fatalmente castigada por intentar asesinar a Blancanieves. El método que usaron para castigarla fue de lo más extraño: La malvada reina fue obligada a bailar usando un par de zapatos de hierro al rojo vivo hasta que caer muerta.
La Sirenita: Seguramente estáis familiarizados con la versión de Disney de la historia de la pequeña sirenita, en la que Ariel y su fiel compañero cangrejo, Sebastián, vencen a la malvada bruja del mar, y Ariel sale del agua para casarse con el hombre de sus sueños. En el cuento original de Hans Christian Andersen, sin embargo, la protagonista solo puede salir a tierra para estar con el apuesto príncipe si bebe una poción que la hace sentir como si caminara sobre cuchillos todo el tiempo. A pesar de esto, ella bebe la poción. Tal vez creéis que este acto de desprendimiento sería suficiente para que ella se casara con su príncipe y vivieran felices para siempre, pero no. El príncipe se casa con otra mujer, y la pequeña sirenita se lanza al mar, donde su cuerpo se disuelve hasta convertirse en espuma marina.
Caperucita Roja:La versión original de Caperucita Roja relata cómo Caperucita ingiere la carne y la sangre de su propia abuela, como símbolo del paso de la juventud a la adultez, al hacer la sabiduría de su anciana abuela parte de ella misma al comerla. Venerar la experiencia de nuestros mayores fue una lección que se perdió en este cuento, gracias a la censura en aras de proteger las mentes de los niños de la violencia.

Fuente: Aquí

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La primera dedicatoria no podría ser otra que la del libro ” El principito”:

A LEÓN WERTH

Pido perdón a los niños por haber dedicado este libro a una persona mayor. Tengo una seria excusa: esta persona mayor es el mejor amigo que tengo en el mundo. Pero tengo otra excusa: esta persona mayor es capaz de comprenderlo todo, incluso los libros para niños.

Tengo una tercera excusa todavía: esta persona mayor vive en Francia, donde pasa hambre y frío. Tiene, por consiguiente, una gran necesidad de ser consolada. Si no fueran suficientes todas esas razones, quiero entonces dedicar este libro al niño que fue hace tiempo esta persona mayor. Todas las personas mayores antes han sido niños. (Pero pocas de ellas lo recuerdan).

Corrijo, por consiguiente, mi dedicatoria:

A LEÓN WERTH
cuando era niño

(Dejo aquí el enlace a este libro)

En “Las crónicas de Narnia”, El león, la bruja y el ropero:

Querida Lucy:
Escribi esta historia para ti, sin darme cuenta que las niñas crecen más rapido que los libros. El resultado es que ya estas demasiado grande para cuentos de hadas, y cuando este se imprima seras mayor aun. Sin embargo, algun día llegaras a la edad en que nuevamente gozaras de los cuentos de hadas. Entonces podras sacarlo de la repisa más alta, desempolvarlo y darme tu opinión sobre él. Probablemente, yo estaré demasiado sordo para escucharte y demasiado viejo para comprender lo que dices. pero aún sere tu padrino que te quiere mucho
C.S LEWIS

En el libro “Ideas sobre la complejidad del mundo” de Jorge Wagensberg:

Dedicado a lo constantemente nuevo,
a la duda metódica,
a la timidez desafiante,
al siempre es ahora
mal que le pese al después,
a la complejidad,
en fin, dedicado a Alicia.

… espero que vosotros también pongáis más.

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Etiquetas: Libros

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Díptico

El sol colgado de un hilo

en el fondo de la calabaza

teñida de índigo,

hace hervir la olla del día.

Asustada por la proximidad

de las Hijas del Fuego

la sombra se esconde

al pie de las estacas.

La sabana es clara y cruda,

todo es terso, formas y colores.

Pero en los silencios angustiosos

hechos rumores,

de ruidos ínfimos,

ni sordos ni agudos,

surge un misterio denso,

un misterio sordo y sin contornos

que nos rodea y nos asusta.

El taparrabo oscuro

claveteado con clavos de fuego

tendido sobre la tierra

cubre el lecho de la noche.

El perro aúlla, el caballo relincha,

el hombre se echa en el fondo de su choza.

La sabana es sombría,

todo es negro, formas y colores.

Pero en los silencios angustiosos

hechos rumores

los senderos intrincados del misterio

se aclaran lentamente

para los que se fueron

y para los que han vuelto.

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También supo frecuentar como aficionada a la pintura el taller de Juan Battle Planas. Como muchos jóvenes de entonces consumió desde la adolescencia anfetaminas que se vendían libremente en todas las farmacias porteñas y se usaban como anorexígenos y para mantenerse despiertos “para estudiar”.

El juego más peligroso

Alejandra “subordinó totalmente su vida a esas noches en que escribir es una tarea alucinada” “experimentando los paraísos artificiales” de Baudelaire para “explorar zonas fronterizas de conciencia”.

Con una mirada compasiva y madura, la escritora y biógrafa Cristina Piña cuenta que el mundo literario de entonces “alentaba ese peligroso juego de vida o muerte” a pesar de que representaba una grave amenaza para Alejandra, y agrega que muchos literatos de la época fomentaban esa imposible fusión entre vida y poesía en “la pequeña viajera” pero cuidándose bien de no cumplirla ellos mismos”. Por otro lado la “pequeña viajera el ángel harapiento la pequeña mendiga,” como le gustaba llamarse a sí misma, tenía una marca de eterno extrañamiento quizás por la real condición de expatriada de su familia. Alejandra, para entonces Flora, su verdadero nombre, había nacido el 29 de abril de 1936 en Avellaneda a escasos dos años de la llegada a América de sus padres que eran judíos rusos huidos a tiempo de una Europa del Este empobrecida y convulsionada. Su aldea de origen sería masacrada durante la guerra. El sentimiento de extranjerismo, de no pertenencia, pesó sin duda sobre toda la existencia de Flora-Alejandra a pesar de que los restantes miembros de su familia: padres y una hermana dos años mayor, pudieron adaptarse al nuevo ambiente. Alejandra fue una eterna exiliada y al final de su vida solía decir a sus amigos que había que buscar en las raíces, refiriéndose probablemente a esos orígenes voluntariamente olvidados o tergiversados.

Mirar desde de la terraza

Habla en su diario de su cara de eterna niña que “pronto no le hará gracia ni a los perros”.

Porque Alejandra seducía tratando de agradar con su niñería zafada. No le era posible aceptar la vejez de la que dice Narciso Pousa, que es otro exilio “el exilio de la vida biológica”. “La terraza que mira hacia otros sitios”. Este “no aceptar” un exilio más, la hace buscar la muerte, enamorarse y coquetear permanentemente con ella, sentirla omnipresente sabedora de que la libraría de la vejez temible.

“La muerte siempre al lado Escucho su decir” “Se gritar hasta el alba cuando la muerte se posa desnuda en mi sombra”

Toda la obra está atravesada por la actitud trágica de la autora atraída por la fascinación de la muerte. Dice de ella la filósofa y lingüista italiana Gabriella Bianco: “Alejandra, en la incapacidad de salir del círculo de interés por ella misma,… cae en la autocompasión que remueve toda real posibilidad de felicidad, sucumbiendo a la destrucción y el aniquilamiento.” “La actitud trágica, carente de su función liberadora, cae en la degeneración del yo, en la disolución de la identidad”.

Un acto surrealista

El surrealismo europeo influye en toda su producción abundante en imágenes de ensoñación o delirio, y que según Maurice Nadeau: ante todo proclama “la omnipotencia del deseo y la legitimidad de su realización” (citado por Osvaldo Rossler). Es precisamente Rossler que en su ensayo literario sobre Alejandra Pizarnik. explica la vida de la poeta como concebida a la manera de un “acto surrealista”: “Alejandra construyó su vida y obra de una manera alucinante. En una predominó el desconcierto, en otra el énfasis creador”… “pero las dos están regidas por un enfrentamiento ante lo circundante, las dos intentan. el mayor campo posible de libertad.”

Residió en París entre 1960 y 1964 donde trabajó para la publicación de Cuadernos y colaboró en La Nouvelle Revue Francaise, Les Lettres Nouvelles y Zona Franca, de Caracas. En Buenos Aires publicó en la revista Sur y en el suplemento dominical del diario La Nación. Recibió un Premio Municipal de Poesía (Buenos Aires, 1966) y fue becada por las Fundaciones Guggenheirn y Fulbright.

Su primer libro de poemas: “La tierra más ajena” fue publicado en 1955. Le siguieron “La ultima inocencia” 1956; “Las aventuras perdidas” 1958, (estas dos últimas se publicaron juntas en un sólo volumen), “El árbol de Diana” 1962, “Los trabajos y las noches” 1965, “Extracción de la piedra de la locura” 1968, “El infierno musical” 1971, “Los pequeños cantos” 1971 y “La condesa sangrienta” 1971.

El impulso del poeta que según Heidegger “repara con su canto las huellas de los dioses huidos en tiempo de penuria” no se advierte en la obra de Pizarnik en donde prima la necesidad de expresar y exponer su propio dolor desesperado. Ni siquiera su niñez le ofrece recuerdos de sencilla dicha o de inocencia y la muerte ya impregnaba cada momento.

“Oscura y triste la infancia se ha ido” “Me rememoro el sol de la infancia, infusa de muerte” o en estos versos: “Recuerdo de mi niñez cuando yo era una anciana Las flores morían en mis manos porque la danza salvaje de la alegría les destruía el corazón”.

En otro lugar afirma: “La muerte es una cosa, es un cuerpo político que alienta en el lugar de mi nacimiento”.

El miedo a la vida por su finitud y a la muerte que al mismo tiempo es lo único seguro, explica el porqué de su escribir:

“Escribo contra el miedo.

Contra el viento con garras que se aloja en mi respiración”

o también: “Escribo contra el frío y el miedo. En vano escribo”.

Creación y autodestrucción

Frank Graziano en “Semblanza”, una compilación de la obra de Pizarnik, en una introducción previa de la que es autor, dice que esa poeta “se encuentra entre los escritores que vivieron, trabajaron y murieron en el nexo creación/autodestrucción, pero en contraste con muchos de sus compañeros poetas-suicidas, escritores que permitieron que su afán autodestructivo imbuyera su obra en lugar de absorberla. Pizarnik dio a la muerte la supremacía desde el principio: su obsesión suicida sostuvo su visión, dio forma a su arte, definió sus perímetros temáticos” Alejandra no parece escribir sobre la muerte para quitarle poder, para desactivarla, tal vez hasta para aniquilarla… No parece nombrarla permanentemente por la fascinación que la muerte ejerce sobre ella en una especie de intento por atraerla.

Otra poeta trágica y suicida, Silvia Plath escribe: “Es un amor de la muerte que todo lo envenena” Y la frase parece inspirada en Alejandra que enamorada de la nocturnidad, lo oscuro y lo silente y la muerte que en ellos se refleja dice: “La muerte ha restituido al silencio su prestigio hechizante”

El miedo a la locura

En fragmentos de su “diario” y desde 1964 en adelante, se advierte además, su miedo a la locura. Percibe sus semejanzas con Antonin Artaud pero apunta más al sufrimiento, la tensión física de ambos y en especial “la semejanza de sus heridas”.

Rechaza “los sueños de la normalidad” que la “acomenten” como llegar a tener un hijo y concluye “nunca he visto un ejemplo más evidente de alguien que tiene que suicidarse cuanto antes”.

En su diario de 1965 escribe que “todo en ella se desmorona”, y habla de que “lo peor” es su temor tan activo a la enfermedad y a la muerte, o a la locura.

Hermosa como el suicidio

Ya ha comenzado a acariciar la idea del suicidio, quizás desde el principio.

“Llamé, llamé, como la náufraga dichosa a las olas verdugas que conocen el verdadero nombre de la muerte”.

“triste como sí misma…

hermosa como el suicidio.” “El deseo de morir es rey”.

Tuvo varios intentos de suicidio antes del definitivo y estuvo internada en una clínica psiquiátrica además de sus prolongadas terapias analíticas. Muchas veces se sorprendió de su capacidad de esperar el ansiado encuentro: ¿Cómo no me suicido frente a mi espejo? ¿Cómo no me extraigo las venas y hago con ellas una escala para huir al otro lado de la noche?

Alejandra Pizarnik, poeta mayor, escribió el 5 de julio de 1972 una última carta a su amiga Ivonne Bordelois.

“Toda yo soy otra…” “Mi Ivoncita, mi cercanita. Por favor no nos pidamos explicaciones acerca del silencio (¿existe el silencio?) (…) te manandaré mi nuevo libro El Infierno Musical. Y también, si consigo fuerza, algunos poemas recientes cuyo emblema es la negación de los rasgos alejandrinos. En ellos, toda yo soy otra, fuera de ciertos pequeños detalles: el humor, los tormentos, las pruebas supliciantes…” “Ahora sé un poquito más (por eso ya no me siento a la mesa y rumio horas y horas un adjetivo de algún poema). Sé un poquito más, comprendo algo más; y sí, es tan terrible y viviente y vibrante esto que alienta en esto que ahora soy. No sé en qué me he convertido…”.

“Que desmemoria no te guíe”.

Ivonne Bordelois nunca le contestó.

Una sobredosis de seconal le permitió cumplir con su trágico propósito de asistir a la propia muerte. Era el 25 de septiembre de 1972, en Buenos Aires, cuando por fin se unió al objeto de su gran amor.

“Yo le dije que en mis poemas la muerte era mi amante y mi amante era la muerte”.

http://www.campodepsicologia.com/cdp13.htm

selección de textos Poesía: La Enamorada (La última inocencia – 1956) Balada de la piedra que llora (La última inocencia – 1956) Salvación (La última inocencia – 1956) La Jaula (Las aventuras perdidas – 1958) Azul (Las aventuras perdidas – 1958) 12-13-19-35 (Arbol de Diana – 1958) Donde circunda lo ávido (Otros poemas – 1959) La verdad de esta vieja pared (Los trabajos y las noches – 1965) Madrugada (Los trabajos y las noches – 1965) Amantes (Los trabajos y las noches – 1965) Cold In Hand Blues (El infierno musical – 1971) Endechas (El infierno musical – 1971) Prosa: Continuidad (Extracción de la piedra de la locura – 1968) Fragmentos para dominar el silencio (Extracción de la piedra de la locura – 1968) Torturas clásicas (La Condesa sangrienta – 1971) Medidas Severas (La Condesa sangrienta – 1971) La Palabra que sana (El infierno musical – 1971) Niña entre azucenas (Prosa Completa – 2002)

www.ficcionbreve.org

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-Los osos polares son zurdos.

-Los huevos de los ovarios de una cerda, cuando se inyectan en otro animal, lo esterilizan, dejándolo impotente.

-La posición de los ojos de un burro en su cabeza le permite ver sus cuatro patas.

-El graznido de un pato no produce eco, y nadie sabe por qué.

-Los cocodrilos tienen el cerebro del tamaño de una nuez.

-Una ostra puede cambiar de sexo una vez a la semana.

-Nuestros ojos son siempre del mismo tamaño desde el día de nuestro nacimiento.

Bueno, me he abstenido de hacer algún comentario gracioso. Aunque ganas he pasado. Espero que os hayan gustado.

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