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Doña Paz
Doña Paz era una preciosa paloma blanca que vivía en un viejo palomar abandonado.
Cada mañana, un muchacho del pueblo le llevaba agua, trigo y pan.
Así lo hizo, durante muchos años, hasta que cierto día, sin saber Doña Paz el porqué, aquel muchacho que, con el paso del tiempo, se había convertido en un hombre, dejó de ir al palomar.
Los días fueron pasando y Doña Paz, preocupada por la desaparición de su amigo, preguntó a sus vecinas, las gallinas:
—Vosotras, que de todos los rumores os hacéis eco ¿Sabéis por qué mi amigo ya no viene a verme? ¿Acaso está enfermo?
Las gallinas, extrañadas, le preguntaron:

—¿Es que no te has enterado?
Doña Paz que empezaba a temerse lo peor, les rogó aturdida e impaciente:
—¡Contadme, hacedme el favor de decirme qué es lo que he de saber!
Una de las gallinas le dijo muy seria:
—Tu amigo no puede venir a verte porque ¡ha estallado la guerra! —y agregó—. Ha sido encarcelado por oponerse a luchar.
Doña Paz, estupefacta por aquella noticia, decidió con rapidez que tenía que hacer algo para detener esa guerra y, sin decir más, batió sus alas para emprender lo que sería un largo vuelo.
Voló y voló, durante tres días y tres noches, sin apenas descansar ni comer. En su vuelo esquivó las balas de la sinrazón, observó con gran impotencia cómo algo salvaje se estaba desatando en el interior de las personas y cómo la desgracia y la miseria iban de puerta en puerta.
Absolutamente agotada, por fin al tercer día encontró una prisión. Al llegar al borde de una de sus ventanas se posó, con la misma suavidad con que lo haría un ángel.
Allí escuchó a un hombre que lloraba su desgracia. Al percatarse de su presencia, se abalanzó sobre ella y agarró con entusiasmo su cuerpo debilitado.
—¡Necesito tu ayuda para detener esta guerra! —exclamó la paloma, sin inmutarse por estar apresada y entre las manos de un hombre hambriento. Y agregó—. ¡Necesito la ayuda de un buen hombre que tenga esperanza de paz en tiempos de guerra!
El hombre, incrédulo y sorprendido por la valentía de Doña Paz, se excusó:
—Hace días que no como…y mi esperanza es poder comerte.
La paloma le preguntó con valentía:
—¿Podrías vivir con la vergüenza de no haber intentado evitar esta guerra por llenar antes tu estómago?
Avergonzado, el hombre soltó a Doña Paz, y con la timidez que da el saber que se ha obrado mal, bajó la cabeza.
—¡Adelante! ¡No hay tiempo que perder! —exclamó la paloma y, le ordenó—. Arráncame una pluma y escribe con ella éste mensaje << Luchemos con las armas del amor para conseguir la paz entre la humanidad y, usemos como balas el diálogo y la razón >>.
El hombre, sin comprender el plan ideado por Doña Paz, y algo confuso por la situación, le dijo apenado a la paloma:
—Lo siento mucho, pero no tengo papel, ni tinta…
—Entonces, ¡arráncame todas las plumas! y úsalas para escribir sobre ellas el mensaje. Utiliza como tinta la sangre que brote de mis heridas.
Compadeciéndose del sacrificio de la paloma, el hombre acató las órdenes de Doña Paz y, una a una, le arrancó todas sus plumas, mientras ella le decía:
—No sufras por mí, en cambio, alégrate por todas las personas a las que este mensaje les dará fe y esperanza.
Doña Paz desnuda de su hermoso plumaje blanco, con el color de la sangre cubriendo su piel explicó al hombre:
—Mis plumas son ligeras, apenas sople una brisa suave podrán llevar volando el mensaje.
Incrédulo, el hombre le preguntó:
—¿Un puñado de plumas podrá detener esta guerra?
Doña Paz, comprensiva ante la desconfianza de su compañero le respondió:
—No, lo único que puede detener una guerra son los propios hombres —y siguió explicándole—, sin fe, ni esperanza, es el miedo quien se apodera de los corazones. Un corazón con miedo puede llegar a ser cruel y usar sin razón alguna la violencia y la ira.
El hombre, emocionado ante aquellas palabras, se arrodilló ante la paloma y le preguntó:
—¿Qué más puedo hacer?
Doña Paz, orgullosa de él, le respondió:
—Arroja mis plumas por la ventana y deja que sigan el itinerario de los vientos.
Así, con la ventana abierta de par en par y aprovechando una leve ráfaga de viento, el hombre lanzó las plumas con fe en la fraternidad humana.
Pero cuando el hombre arrojaba las pocas plumas que quedaban en la celda, un soldado furioso entró de forma enérgica por la puerta:
—¿Conque ibas a comértela tú solito eh? —vociferó el soldado al ver a Doña Paz desplumada.
Y apresándola, con la poca delicadeza que da el sentimiento de la ira, se dirigió hacia la cocina de la prisión. Una vez allí, se dirigió al cocinero, con un tono autoritario:
—Esta misma noche, me la sirves con ajo y perejil.
Y sin decir más, se marchó.
El cocinero, acariciando la piel desnuda de la paloma, le susurró:
—Reconocería esos ojos tuyos en cualquier lugar del mundo.
Doña Paz, levantó su mirada y, con lágrimas en los ojos, le dijo:
—¡Muchacho! ¡Cuánto te he echado de menos!
Por supuesto, el soldado esa noche no cenó paloma. Doña Paz, con el paso de los días y el cuidado de su amigo, se fue recuperando. Sus plumas tardaron semanas en volverle a nacer.

La fe y la esperanza dieron la fuerza, suficiente, a la humanidad para cambiar el curso de una guerra por un camino con paz.

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Cuando murió la madre de Blanquita
dijo su padre, el Rey: Esto me irrita.
¡Qué cosa tan pesada y tan latosa!
Ahora tendré que dar con otra esposa …
es, por lo visto, un lío del demonio
para un Rey componer su matrimonio .
Mandó anunciar en todos los periódicos:
Se necesita Reina y, muy metódico,
recortó las respuestas que en seguida
llegaron a millones… La elegida
ha de mostrar con pruebas convincentes
que eclipsa a cualquier otra pretendiente .
Por fin fue preferida a las demás
la señorita Obdulia Carrasclás,
que trajo un artefacto extraordinario
comprado a algún exótico anticuario:
era un ESPEJO MAGICO PARLANTE
con marco de latón, limpio y brillante,
que contestaba a quien le planteara
cualquier cuestión con la verdad más clara.
Así, si, por ejemplo, alguien quería
saber qué iba a cenar en ese día,
el chisme le decía sin tardar:
Lentejas o te quedas sin cenar .
El caso es que la Reina, que Dios guarde,
le preguntaba al trasto cada tarde:
Dime Espejito, cuéntame una cosa:
de todas, ¿no soy yo la más hermosa? .
Y el cachivache siempre: Mi Señora,
vos sois la más hermosa, encantadora
y bella de este reino. No hay rival
a quien no hayáis comido la moral .

La Reina repitió diez largos años
la estúpida pregunta y sin engaños
le contestó el Espejo, hasta que un día
Obdulia oyó al cacharro que decía:
Segunda sois, Señora. Desde el jueves
es mucho más hermosa Blancanieves .
Su majestad se puso furibunda,
armó una impresionante barahúnda
y dijo: ¡Yo me cargo a esa muchacha!
¡La aplastaré como a una cucaracha!
¡La despellejaré, la haré guisar
y me la comeré para almorzar! .
Llamó a su Cazador al aposento
y le gritó: ¡Cretino, escucha atento!
Vas a llevarte al monte a la Princesa
diciéndole que vais a buscar fresas
y, cuando estéis allí, vas a matarla,
desollarla muy bien, descuartizarla
y, para terminar, traerme al instante
su corazón caliente y palpitante .

El Cazador llevó a la criatura,
mintiéndole vilmente, a la espesura
del Bosque. La Princesa, que se olió
la torta, dijo: ¡Espere! ¿Qué he hecho yo
para que usted me mate, señor mío?
el brazo y el cuchillo de aquel tío
erizaban el pelo al más pintado .
¡Déjeme, por favor, no sea pesado! .
El Cazador, que no era mala gente,
se derritió al mirar a la inocente.
¡Aléjate corriendo de mi vista,
porque, si me lo pienso más, vas lista … ! .
La chica ya no estaba ¡qué iba a estar!
cuando el verdugo terminó de hablar.
Después fue el hombre a ver al carnicero,
pidió que le sacara un buen cordero,

compró media docena de costillas
amén del corazón y, a pies juntillas,
Obdulia tomó aquella casquería
por carne de Princesa. ¡Que mi tía
se muera si he faltado a vuestro encargo,
Señora … ! Se hace tarde… Yo me largo … .
Os creo, Cazador. Marchad tranquilo
la Reina . ¡Y ese medio kilo
de chuletillas y ese corazón
los quiero bien tostados al carbón! ,
y se los engulló, la muy salvaje,
con un par de vasitos de brebaje.

¿Que hacía la Princesa, mientras tanto?
Pues auto stop para curar su espanto.
Volvió a la capital en un boleo
y consiguió muy pronto un buen empleo
de ama de llaves en el domicilio
de siete divertidos hombrecillos.
Habían sido jockeys de carreras
y eran muy majos todos, si no fuera
por un vicio que en sábados y fiestas
les devoraba el coco: ¡las apuestas!
Así, si en los caballos no atinaban
un día, aquella noche no cenaban…
Hasta que una mañana dijo Blanca:
Tengo una idea, chicos, que no es manca.
Dejad todo el asunto de mi cuenta,
que voy a resolveros vuestra renta,
pero hasta que yo vuelva de un paseo
no quiero que juguéis ni al veo veo .
Se fue Blanquita aquella misma noche
de nuevo en auto stop y en un buen coche
hasta Palacio y, siendo chica lista,
cruzó los aposentos sin ser vista;
el Rey estaba absorto haciendo cuentas
en el Despacho Real y la sangrienta
Obdulia se encontraba en la cocina
comiendo pan con miel y margarina.
La joven pudo, pues, llegar al fin
hasta el dichoso Espejo Parlanchín,
echárselo en un saco y, de puntillas,
volver sobre sus pasos dos mil millas
que eso le parecieron, pobrecita .
¡Muchachos, aquí traigo una cosita
que todo lo adivina sin error!
¿Queréis probar? . ¡Sí, sí! , dijo el mayor
Mira, Espejito, no nos queda un chavo,
así que has de acertar en todo el clavo:
¿quién ganará mañana la tercera? .
La yegua Rififi será primera ,
le contestó el Espejo roncamente…
¡Imaginad la euforia consiguiente!
Blanquita fue aclamada, agasajada,
despachurrada a besos y estrujada.
Luego corrieron todos los Enanos
hasta el local de apuestas más cercano
y no les quedó un mal maravedí
que no fuera a parar a Rififi:
vendieron el Volkswagen, empeñaron
relojes y colchones, se entramparon
con una sucursal de la Gran Banca
para apostarlo todo a su potranca.
Después, en el hipódromo, se vio
que el Espejito no se equivocó,
y ya siempre los sábados y fiestas
ganaron los muchachos sus apuestas.
Blanquita tuvo parte en beneficios
por ser la emperatriz del artificio,
y, en cuanto corrió un poco el calendario,
se hicieron todos superbillonarios
de donde se deduce que jugar
no es mala cosa… si se va a ganar.

Cuentos en verso
para niños perversos
Roahl Dahl
Edtorial Alfaguara

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Ayer me llegó un email en el que me notificaba que había sido ganadora en la categoría de “poesía hiperbreve para niños y niñas” y me llevaba el premio extraordinario en la categoría “cuento hiperbreve para niños y niñas”.

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Estaba con un gripazo impresionante que no me dejaba ni pensar, en el parque Ferrera (de lo mejor que hay en Avilés) y sobre una “foca” de la exposición que ya hace días os comenté. Video.

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Ese día encontré en el bosque la flor más linda de mi vida. Yo, que siempre he sido de buenos sentimientos y terrible admirador de la belleza, no me creí digno de ella y busqué a alguien para ofrecérsela. Fui por aquí, fui por allá, hasta que tropecé con la niña que le decían Caperucita Roja. La conocía pero nunca había tenido la ocasión de acercarme. La había visto pasar hacia la escuela con sus compañeros desde finales de abril. Tan locos, tan traviesos,  siempre en una nube de polvo, nunca se detuvieron a conversar conmigo, ni siquiera me hicieron un adiós con la mano. Qué niña más graciosa. Se dejaba caer las medias a los tobillos y una mariposa ataba su cola de caballo. Me quedaba oyendo su risa entre los árboles. Le escribí una carta y la encontré sin abrir días después, cubierta de polvo, en el mismo árbol y atravesada por el mismo alfiler. Una vez vi que le tiraba la cola a un perro para divertirse. En otra ocasión apedreaba los murciélagos del campanario. La última vez llevaba de la oreja un conejo gris que nadie volvió a ver.

Detuve la bicicleta y desmonté. La saludé con respeto y alegría. Ella  hizo con el chicle un globo tan grande como el mundo, lo estalló con la uña y se lo comió todo. Me rasqué detrás de la oreja, pateé una piedrecita, respiré profundo, siempre con la flor escondida. Caperucita me miró de arriba abajo y respondió a mi saludo sin dejar de masticar.

–¿Qué se te ofrece?  ¿Eres el lobo feroz?

Me quedé mudo. Sí era el lobo pero no feroz. Y sólo pretendía regalarle una flor recién cortada. Se la mostré de súbito, como por arte de magia. No esperaba que me aplaudiera como a los magos que sacan conejos del sombrero, pero tampoco ese gesto de fastidio. Titubeando, le dije:

–Quiero regalarte una flor, niña linda.

–¿Esa flor?  No veo por qué.

–Está llena de belleza –dije, lleno de emoción.

–No veo la belleza –dijo Caperucita–. Es una flor como cualquier otra.
Sacó el chicle y lo estiró. Luego lo volvió una pelotita y lo regresó a la boca. Se fue sin despedirse. Me sentí herido, profundamente herido por su desprecio. Tanto, que se me soltaron las lágrimas. Subí a la bicicleta y le di alcance.

–Mira mi reguero de lágrimas.

–¿Te caíste? –dijo–. Corre a un hospital.

–No me caí.

–Así parece porque no te veo las heridas.

–Las heridas están en mi corazón -dije.

–Eres un imbécil.

Escupió el chicle con la violencia de una bala.

Volvió a alejarse sin despedirse.

Sentí que el polvo era mi pecho, traspasado por la bala de chicle, y el río de la sangre se estiraba hasta alcanzar una niña que ya no se veía por ninguna parte. No tuve valor para subir a la bicicleta. Me quedé toda la tarde sentado en la pena. Sin darme cuenta, uno tras otro, le arranqué los pétalos a la flor. Me arrimé al campanario abandonado pero no encontré consuelo entre los murciélagos, que se alejaron al anochecer. Atrapé una pulga en mi barriga, la destripé con rabia y esparcí al viento los pedazos. Empujando la bicicleta, con el peso del desprecio en los huesos y el corazón más desmigajado que una hoja seca pisoteada por cien caballos, fui hasta el pueblo y me tomé unas cervezas. “Bonito disfraz”, me dijeron unos borrachos, y quisieron probárselo. Esa noche había fuegos artificiales. Todos estaban de fiesta. Vi a Caperucita con sus padres debajo del samán del parque. Se comía un inmenso helado de chocolate y era descaradamente feliz. Me alejé como alma que lleva el diablo.

Volví a ver a Caperucita unos días después en el camino del bosque.

–¿Vas a la escuela? –le pregunté, y en seguida me di cuenta de que nadie asiste a clases con sandalias plateadas, blusa ombliguera y faldita de juguete.

–Estoy de vacaciones –dijo–. ¿O te parece que éste es el uniforme?

El viento vino de lejos y se anidó en su ombligo.

–¿Y qué llevas en el canasto?

–Un rico pastel para mi abuelita. ¿Quieres probar?

Casi me desmayo de la emoción. Caperucita me ofrecía su pastel. ¿Qué debía hacer?  ¿Aceptar o decirle que acababa de almorzar?  Si aceptaba pasaría por ansioso y maleducado: era un pastel para la abuela. Pero si rechazaba la invitación, heriría a Caperucita y jamás volvería a dirigirme la palabra. Me parecía tan amable, tan bella. Dije que sí.

–Corta un pedazo.
Me prestó su navaja y con gran cuidado aparté una tajada. La comí con delicadeza, con educación. Quería hacerle ver que tenía maneras refinadas, que no era un lobo cualquiera. El pastel no estaba muy sabroso, pero no se lo dije para no ofenderla. Tan pronto terminé sentí algo raro en el estómago, como una punzada que subía y se transformaba en ardor en el corazón.

–Es un experimento –dijo Caperucita–. Lo llevaba para probarlo con mi abuelita pero tú apareciste primero. Avísame si te mueres.

Y me dejó tirado en el camino, quejándome.

Así era ella, Caperucita Roja, tan bella y tan perversa. Casi no le perdono su travesura. Demoré mucho para perdonarla: tres días. Volví al camino del bosque y juro que se alegró de verme.

–La receta funciona –dijo–. Voy a venderla.

Y con toda generosidad me contó el secreto: polvo de huesos de murciélago y picos de golondrina. Y algunas hierbas cuyo nombre desconocía. Lo demás todo el mundo lo sabe: mantequilla, harina, huevos y azúcar en las debidas proporciones. Dijo también que la acompañara a casa de su abuelita porque necesitaba de mí un favor muy especial. Batí la cola todo el camino. El corazón me sonaba como una locomotora. Ante la extrañeza de Caperucita, expliqué que estaba en tratamiento para que me instalaran un silenciador. Corrimos. El sudor inundó su ombligo, redondito y profundo, la perfección del universo. Tan pronto llegamos a la casa y pulsó el timbre, me dijo:

–Cómete a la abuela.

Abrí tamaños ojos.

–Vamos, hazlo ahora que tienes la oportunidad.

No podía creerlo.

Le pregunté por qué.

–Es una abuela rica –explicó–. Y tengo afán de heredar.

No tuve otra salida. Todo el mundo sabe eso. Pero quiero que se sepa que lo hice por amor. Caperucita dijo que fue por hambre. La policía se lo creyó y anda detrás de mí para abrirme la barriga, sacarme a la abuela, llenarme de piedras y arrojarme al río, y que nunca se vuelva a saber de mí.

Quiero aclarar otros asuntos ahora que tengo su atención, señores.
Caperucita dijo que me pusiera las ropas de su abuela y lo hice sin pensar. No veía muy bien con esos anteojos. La niña me llevó de la mano al bosque para jugar y allí se me escapó y empezó a pedir auxilio. Por eso me vieron vestido de abuela. No quería comerme a Caperucita, como ella gritaba. Tampoco me gusta vestirme de mujer, mis debilidades no llegan hasta allá. Siempre estoy vestido de lobo.

Es su palabra contra la mía. ¿Y quién no le cree a Caperucita? Sólo soy el lobo de la historia.

Aparte de la policía, señores, nadie quiere saber de mí.

Ni siquiera Caperucita Roja. Ahora más que nunca soy el lobo del bosque, solitario y perdido, envenenado por la flor del desprecio. Nunca le conté a Caperucita la indigestión de una semana que me produjo su abuela. Nunca tendré otra oportunidad. Ahora es una niña muy rica, siempre va en moto o en auto, y es difícil alcanzarla en mi destartalada bicicleta. Es difícil, inútil y peligroso. El otro día dijo que si la seguía molestando haría conmigo un abrigo de piel de lobo y me enseñó el resplandor de la navaja. Me da miedo. La creo muy capaz de cumplir su promesa.

Fuente: revista Cuatrogatos

Gracias a M Roser y a Mariana.

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Os cuento: no fue una presentación multidinaria. Algunos/as amigos/as que tenían pensado asistir finalmente no pudieron hacerlo. Sin embargo, hubo un ambiente muy acogedor y agradable (es lo que me gusta del Club de Prensa de La Nueva España, que me encuentro allí como si estuviera en mi casa en una reunión de amigos que han traído a sus amigos. Hubo caras que me encantó ver : Annie,  Esperanza, Esther, Ester, Jose …  Ángela (editora de Pintar-Pintar) fue la que inició la presentación. Comentó qué es lo que le había gustado de Nora la primera vez que leyó el texto y de cómo se decidió a publicarlo sin saber entonces nada sobre mi currículum literario, luego presentó a Javier Villanueva (dramaturgo de sobra conocido en Asturias por sus obras, los premios literarios que ha recibido y por dirigir el grupo de teatro Pausa). Javier (con el que no tuve ocasión de coincidir para poder organizarnos) habló sobre el álbum y yo le escuché con mucha atención. Comentó que en lo que más se fijaba en un libro era en los diálogos, dijo que el álbum le había gustado mucho (esto me lo repitió lueg0 a mí, lo cierto es que hasta ese momento no sabía si le había gustado). También comentó que le había llamado la atención cómo con tres personajes yo había tejido una historia que calificó de “intimista” y de la importancia que adquieren en la narración los elementos poéticos… Finalmente fue mi turno; expliqué a los asistentes qué tenía de especial para mí este álbum, por qué su título es parecido al de mi blog , el mensaje que quise transmitir (¡ojo! soy partidaria que cada persona interprete por sí misma un texto, pero me pareció interesante comentar lo que a mí me dice Nora) y leí el microrrelato de “muchacha de sal” (tal y como está desde que lo escribí ya hace muchos años… y que no he querido “restaurar” aun siendo consciente de que si lo hiciera mejoraría). Cuando acabé mi intervención Javier abrió un debate sobre las ilustraciones que hay en los libros que leen los pequeños, expuso sus dudas si éstas condicionaban la imaginación.  Por otra parte esto dio pie a hablar sobre la importancia que tienen las ilustraciones en un libro, si yo las tenía en cuenta a la hora de escribir… y algunas cuestiones más relacionadas.

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os doy las gracias a todos quienes os acercásteis ayer a la presentación y agradezco el apoyo de mucha gente que finalmente no pudo asistir pero no por ello dejo de estar allí.

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