Sergio Astorga es un poeta al que nunca le falta la palabra y el ingenio. Es el hombre de los abrazos; los tiene ampliados, de aguacero, sin murmuraderos. Nunca deja a nadie sin abrazar. En su blog Antojos tiene una particular colección de “calaveritas”. Como muestra me traigo una muy especial. Muchas gracias Sergio por este detalle tan bonito.

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Como ya os he comentado en otra ocasión, una de las fases en la que más disfruto cuando se publica un libro mio, es cuando el ilustrador/a me muestra cómo va avanzando su trabajo. Hace muchos años, mi ilusión era llegar a ilustrar libros infantiles, de hecho fue uno de los motivos por los que decidí cursar Bellas Artes. Nunca he perdido contacto con la literatura infantil; sus textos me apasionan tanto como las ilustraciones de este género. Alguna vez, me han preguntado si me gustaría ilustrar mis propios cuentos, y he de confesar que no. Ni lo más mínimo. Me gusta que sean otras personas quienes aporten una segunda lectura a los textos y más aún si lo hacen ilustradores/as de la talla de Marina Seoane (ilustradora que ha ilustrado libros de grandes escritores como María Gripe, Alfredo Gómez Cerdá…etc y que ha trabajado en casi todas las editoriales españolas).

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Nana de las cebollas

“La cebolla es escarcha
cerrada y pobre;
escarcha de tus días
y de mis noches.

Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.

En la cuna del hambre
mi niño estaba.

Con sangre de cebolla
se amamantaba,
pero tu sangre
escarchaba de azúcar,
cebolla y hambre.

Una mujer morena,
resuelta en luna,
se derrama hilo a hilo,
sobre la cuna.
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Giovanni Quessep es un escritor colombiano, su poesía ha sabido mantenerse ajena a toda extravagancia vanguardista. James Alstrum en su libro, “La generación desencantada de Golpe de Dados ” (2000) lo presenta como el continuador clásico de lo más logrado en la lírica tradicional de Colombia.

ALGUIEN SE SALVA POR ESCUCHAR AL RUISEÑOR

Digamos que una tarde
el ruiseñor cantó
sobre esta piedra
porque al tocarla
el tiempo no nos hiere
no todo es tuyo olvido
algo nos queda
Entre las ruinas pienso
que nunca será polvo
quien vio su vuelo
o escuchó su canto

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