Hoy he descubierto este texto de Cortázar. He de reconocer que no sabía de su existencia. Me gusta el concepto de “rehabilitarse”.  Nadie puede dudar de que, una y otra vez, recáigo en él y en sus palabras como si nunca antes lo hubiera hecho.

Imposible no recordarlo una y otra vez… por narrador, por fabulador, por cuentista fantástico, por inventor de famas y de cronopios, por imaginador de rayuelas y modelos para armar, por incansable creador de la palabra, por comprometido con su tiempo, por cronista, por perseguidor, por su inagotable capacidad de desafiar lo establecido.

Para leer en forma interrogativa

Has visto,
verdaderamente has visto
la nieve, los astros, los pasos afelpados de la brisa…
Has tocado,
de verdad has tocado
el plato, el pan, la cara de esa mujer que tanto amás…
Has vivido
como un golpe en la frente,
el instante, el jadeo, la caída, la fuga…
Has sabido
con cada poro de la piel, sabido
que tus ojos, tus manos, tu sexo, tu blando corazón,
había que tirarlos
había que llorarlos
había que inventarlos otra vez.

LOS AMANTES

¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
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Poema

Te amo por ceja, por cabello, te debato en corredores
blanquísimos donde se juegan las fuentes
de la luz,
te discuto a cada nombre, te arranco con delicadeza
de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago y
cintas que dormían en la lluvia.
No quiero que tengas una forma, que seas
precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua, y los leones
cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.
Todo mañana es la pizarra donde te invento y te
dibujo,
pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese
pelo lacio, esa sonrisa.
Busco tu suma, el borde de la copa donde el vino
es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar a un hombre en
una galería de museo.
Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Happy new year

Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

Julio Cortázar

Uno de los motivos por los que me gusta tener este blog es porque me permite conocer personas con las mismas inquietudes que yo, algunas con los mismos puntos de vista y otras con diferentes. (También es cierto que de vez en cuando se dejan caer por aquí “extraños visitantes” con otras motivaciones -de todo hay en la red-. En cualquier caso, volviendo al tema que me ocupa esta entrada, hoy he recibido un email de un compañero de gustos literarios que ha tenido la gentileza de mandarme unas fotografías tomadas en Banfield (un barrio de Argentina donde vivió Cortázar entre los 4 y 17 años, en la casa N 585). Luego subiré las fotografías, de momento os dejo un texto de Cortázar donde nos escribe sobre Banfield).

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Este jueves, el 12 de febrero se cumple el vigésimo quinto aniversario de la muerte de Cortázar, ayer ojeando alguno de los blogs que miro cuando el tiempo me lo permite, leí en el Blog de Antonio Sarabia (Los convidados) un par de entradas que me gustaron especialmente. En la última además de escribir sus vivencias en París en busca de Maga, Antonio colgó un texto de Julio Cortázar que hasta ayer yo desconocía. Es el texto que acontinuación os cuelgo (aviso: es extenso, pero a mi parecer aporta un punto de vista que a quienes escribís os gustará).

DEL CUENTO BREVE Y SUS ALREDEDORES

Alguna vez Horacio Quiroga intentó un “Decálogo del perfecto cuentista”, cuyo mero título vale ya como una guiñada de ojo al lector. Si nueve de los preceptos son considerablemente prescindibles, el último me parece de una lucidez impecable: “Cuenta como si el relato no tuviera interés más que para el pequeño ambiente de tus personajes, de los que pudiste haber sido uno. No de otro modo se obtiene la vida en el cuento”.

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